道故人
摇落清风歌满喉
三五邻乡语意收
东篱木下空留燕
一树丹心葬碧丘
南国
枯木一关月三更
独影春寒似旧人
可怜红梅轻君意
风雪不堪断此生
写来玩 不讲韵和格律

堆黑历史ouo

他
这个时代里的伟人是很多的。有人说，杰出的人大多是同性恋，要么就是双性恋。事实上，正是因为伟大，所以才无所顾忌，目空一切，在敬畏自然的同时打破动物几万年的交配法则。更应该说，他们生来不是为了繁衍，而是为了寻求更高意义上的，灵魂的共鸣感。灵魂总是不分贵贱好恶的。因此，他很荣幸地与伟人们有了一个共同点，然而不幸的是，他生来就不具有那样伟大的，愿意为理想放弃一切的热情。没有什么可以成为他的一切，不管是梦想，爱情，或是别的什么东西。他听从谆谆的劝告，却又在第二天就半途而废。他具有的仅仅是一种类似于艺术家的颓圮的狂热，而造物主并没有在他出生时赐予他与之相配的天赋。于是他既没有饱和的力量，也没有与野心匹敌的智慧。他只像一只空荡荡蝉蜕。与之不同的是，蝉蜕空虚而容易破碎，而他仅仅是给人一种很不舒服的、胶着的平庸感。虽然不至于沦为社会底层的污垢，这种平庸也足够让他淹没在人群里，惶惶不可终日。

亚瑟
“如果我是个画家，我会用涂满柠檬黄的刮刀割开自己的动脉，让红色和黄色混在一起——那很好，橙色是太阳的颜色，散发着光也散发出热;如果我不幸是个只会耍嘴皮子的演说家或者政客，我大概会选择用枪崩了自己的头，毕竟一张吵吵嚷嚷的嘴太令人生厌了。然而我并不是。
我是什么？一个整天靠吸大麻从上帝那儿盗取一丁点灵感的疯子，一个闲人——还是正午比较好。每当我从午睡中醒过来的时候，就会有新的词句在我脑海中，那些句子让人惊讶，好像什么都有却又什么都没沾，它们是至上的，而且是唯一的，带着该死的盐的味道，在满是世俗臭味和男人低劣的荷尔蒙的废墟里熠熠生辉。”

在我们从成堆的遗骨中发现自己的时候，就是真理永存的时候。

伦敦每一天都是一样的。
湿气随着太阳从泥土里冒出来，让人感觉浑身都被雨水浸泡过一样酸胀，而且黏黏糊糊。他站起来，用目光追随着一只鸟，向外走去。影子在他身后亦步亦趋。
说实话，这世界上并没有一件真实的、能够和幻想契合的东西，在伦敦是这样，在巴黎也是如此。好像总有一些看不见的、摸不着的事物，成为这个微妙理论的有力佐证。那并不是无意而为之的。弗朗西斯在屋外站了一会儿，什么都没发生，什么也没出现，这件事也得到了证明。他不由得想起了柯克兰那双绿眼睛上横着的可笑的眉毛，他的又浓又粗的眉毛，深陷的眼窝和苍白的脸，还有那永远不肯柔顺的、总是四处支棱的金发。要是搁在很久以前，他还会认为他是个美人儿，可惜他早就不是了。他骨头都化成灰了，躺在伦敦公墓的一隅永眠。弗朗西斯去过两次。一次是在他下葬的时候，另一次是很多年以后，他在伦敦城里像个老头子一样散步，不知不觉走到附近，索性去了那里。他带着好奇与兴奋，想看看虚荣的、高贵的、声势浩大的柯克兰家族会不会为他们家珍贵的天才和叛徒雇上几个守灵人——结果令他大失所望，亚瑟的墓碑前什么也没有。
这么想着，他的声音他也记不太清了。不过也不出什么意外，应该是带有皇室口音的标准伦敦腔——亚瑟曾经用了整整三年的时间企图将打头的“皇室”两个字去掉，他不承认自己是柯克兰家的耻辱，也由此痛恨起那一脉相承的、像荆棘一样缠进骨髓里剔除不掉的“血统”。即便如此，在最后的几个月里，他也还是放任自流，不再计较皇室的问题，连弗朗西斯被形容成“吐痰”的法语口音也一并得到了赦免。
然而无论如何都与他无关——他曾笃信自己能从现实的压迫中解脱，和曾经被证明过的无数例子一样，他无法从取笑一个死人中获得一丝宽慰。同样，他也无法勉强说服自己沉沦于艺术。毕竟，空泛的理想主义就是个黑洞，他曾经做过傻子，抛弃面包，终日像蛆虫一样寄生在巴黎的廉价出租房内，吸着这座城市腐烂的血液。为了艺术，为了理想，为了美学，他可以苟活。其他的都不重要，都是空谈。亚瑟终究只会淹没在他的记忆里，在形形色色的姑娘之中，卢西安娜的身边——

嘛。。。。。。清内存。。。。一些可能有用的资料